Dionisio

Polaroid
Escrutando el azul del sur,
algo me atraviesa,
como un puñal borgeano
lento, intimo,
reverberando en el aire, color plata la hoja,
mi carne o la tuya
un caleidoscopio,
un prisma que deja pasar
abultados colores:
El rojo sangre que tanta aversión te produce
El rojo- violeta del vino
que te duerme,
el morado del labio desterrado,
los mieles ojos paganos;
en realidad no me atraviesa el puñal
Es la primigenia imagen, aterida de la lente,
la que parte mi sien en rodajitas.